Arca. 20 Km. para Santiago. Ayer dejé de escribir porque la pizza iba encima de una bandeja de hierro recién sacada del horno, pero hábilmente camuflada por una bandeja de madera de aspecto totalmente inofensivo: me achicharré un dedo y tuve que sujetar un par de hielos durante un buen rato.
Retomo el hilo:
Etapa del día 11: Portomarín, Palas de Rei, villa de realengo, imagino. Camino bastante suave, 25 Km. aprox. primera mitad cuesta arriba, pero nada grave. Tiempo perfecto para caminar: niebla, pero sin pasarse, luego orvallo. La última hora la hice con Jose y su colega, los decanos desde Villafranca. 65 años los dos, de Barcelona ambos; uno muy católico y el otro librepensador, siempre están discutiendo, pero se paran en todos los chiringuitos a tomarse una birra. Así me capturaron, con un bote de Estrella de Galicia que ya me habían pedido al verme llegar. Me tocó dormir en el suelo. Ellos, no: los hijoputas sabían que en el refugio tienen camas reservadas para los mayores de 60. Interesante con mis chicas preferidas de Barna; otro grupito en el que no me había fijado: 3 mozas y un pollo, muy jóvenes también, también de Barcelona.
Paseos por el pueblo. Comí con un cacereño, profe de primaria, pero muy, muy profe de primaria, pedorro aunque majete. Lo más interesante, un bar pulpería con terraza en la calle principal, al lado del refugio. La bebida isotónica perfecta es una jarra de 1/2 litro con un kas de limón y rellena de cerveza; eso ya lo sabía la Academia (QLS), al menos el sector Aikido, pero aquí la gente se queda muy impresionada. Algo de aburrimiento, pero nada grave. Ceno en otro parque leyendo a Montanelli. Trabo cierta relación con una gata con la que comparto una lata de sardinas.
He elegido un libro cojonudo para venir aquí: la Historia de los griegos de Montanelli, que leí cuando era joven. Es lo justo, ni denso ni gilipollas; capítulos cortos (este es el secreto de un buen libro para viaje: capítulos cortos) y ninguna novedad, pero te acuerdas de quién iba primero, si Pisístrato o Alcibíades. Relax, en suma.
Etapa del día 12 Por la mañana, desayuno a las 6,30 h. con el grupo mixto de los habituales desde Portomarín en una cafetería abierta 24 horas, según se sale del refugio a la dere por la calle principal, unos 150 m., cruzas y se ve. Me quedo un poco leyendo el periódico (como siempre, vaya) y tiro. Acertado, porque ya se ve algo y me encuentro al grupo mixto en un cruce volviendo sobre sus pasos: je je, en la oscuridad habían confundido el camino.
Consejo: Salir de Palas por la carretera general sin hacer ni puto caso de las señales, hasta encontrar un cartel del camino a la izquierda. Pasado Carballeiro. Hasta aquí, el camino señalizado da mil vueltas absurdas, con cuesta infecta incluida, para llegar al mismo sitio. Realizo estas interesantes observaciones con un abogado de Madrid (otro) clavadito a Jorge Argote, cuando hete aquí que aparece Mariluz, la chica que había dormido tan a mi lado en el refugio, ¡con trenzas! Hola, hola... Yo la había dejado en el refugio durmiendo. Luego me dice que haciéndose la dormida para escaquearse de su hermana y sus colegas. Muy sorprendente. Sigue mi ritmo, así que hacemos el camino juntos en principio hasta Ribadiso. Parada en Mélide (1/2 camino) para repostar.
Bien, aunque al final hay unas cuestas bastante coñazo. Como de costumbre pasando a todo el mundo. Echamos una medio carrera muy divertida con otro de los grupos de Barna (con los que entré en Portomarín y que me siguen eternamente agradecidos por haberles dado mi agua ese día: me llaman el benefactor de los catalanes y cosas así). Primera parte de la marcha igual que ayer, neblinas y orvallo; resto, calor.
En Mélide, las 5 de Barna, Laia, Vanessa, Raquel, etc., nos dicen que son las fiestas de Arzúa, famousas o mondo enteiro, es decir: la genuina Festa do Bote.
El refugio de Ribadiso es de verdad, no de la Xunta, es decir, con hospis de verdad. Bastante majo, con río (el Iso, obviamente). Me encuentro con un pollo (¡joder!, se me olvidan los nombres) que conocía de vista de Lavapiés, el a mí también, y -claro- ambos a Jati.
Hay camas y agua caliente. Pues no. En cuanto el primero se mete en la ducha, revienta una cañería. Después de mojarme los pies (¡aahhhhh!, etc) me voy a bañar al río (playa fluvial, saliendo del refugio, sigues el Camino dirección Santiago unos 50-60 m. sale una pistita a la izquierda, que bordea unos prados con vaques; a unos 200 m. o cosa así, se ve a la izquierda (lógico, pues uno sabe dónde está el río) Nado un poco: agua helada. Efecto inmediato: acojonante, como si no hubiera caminado un paso en todo el día. Pienso seguir hasta Arzúa y me encuentro con Mariluz que se había quedado a esperar a sus compis que dice que se va a Arzúa (lógico: hay fiestas) Les recomiendo vivamente el baño.
Acabamos todos en Arzúa. Como soy el más rápido, me toca encargarme de Sandra, que va en bus porque está completamente tushía de los pies (también de la mente); tras diversos líos (refugio lleno, etc.) y la aparición de unos asturianos que venían de Oviedo por el Camino Asturiano que, por lo visto, confluye aquí con el Camino Francés, y ante nuestro despliegue de sabiduría burocrática (porque entre ellos iba un abogado asturiano, que es todavía peor que abogado sólo), nos abren el polideportivo. Ojo con Arzúa: es un pueblo grande y una vez dentro ya no es cosa de tirarse a dormir en cualquier prado.
Teóricamente, cuando se llena el refugio, abren el polideportivo, a las 21 h., salvo que seas un grupo grande y hayas avisado con antelación. Bueno, fue llegando más gente y ya digo que había dos abogados para liar a los de protección civil... Nunca agradeceré lo bastante el Prof. Paradiñeiro el adiestramiento recibido en trato con los indígenas.
Paseo por Arzúa. Grande. Ambientillo. Me encuentro con la pareja de Illescas que conocí al salir de Barbadelo y unos amigos con los que habían quedado allí. Nos tomamos unas cerves en una terraza, hablando de cosas del Camino, de Tomás el templario de Manjarín y de Derecho Canónico, donde me luzco.
Vuelvo al polideportivo a vestirme (ya que vengo acarreando unos vaqueros desde Cacabelos, me los pondré) y busco dónde cenar. Ayer escribía en la terraza del pub ese, que está al lado de la Pza. de España, donde se monta todo el mogollón festivo concertal. Tomo unos quintos con el líder de unos chavales sevillanos que van con cura incluido y me acerco al concierto. Mariluz me informa de que el cubata de JB está a 450 pelas. constato que es cierto. Concierto: grupos cutres, lógicamente, pero un montaje de la hostia. En definitiva, cuando me quise dar cuenta, estaba medianamente borracho y debía ser bastante tarde.
Tras un par de whiskys, me escaqueé con BB***, con la que ya había coincidido antes. Nos pillamos un mini y nos dimos una vuelta por el pueblo, que estaba desbocado. Encontramos el garito que me hubiera gustado encontrar antes, bastante majo. Por la calle de la trasera de Arcano hay una placita y de ahí sale la calle. Majo, o eso me pareció y marcha aparentemente tranquila. Lo malo es que me acerco a la barra a pedir un par de cervezas y, según apoyo un codo, me dan unos golpecitos displicentes en el hombro y ¿qué me encuentro?: un mozo, que me explica que ese es su sitio. Cinco o seis mozos del pueblo con ganas de bronca, y yo, un forastero no corpulento con chica guapa al lado. Candidato evidente al pilón. Aplico el afamado método Carpzovius, con el resultado de que todos somos muy colegas, me pago una ronda y cada uno de ellos se paga otra. Acaba todo el mundo cantando, queriéndose mucho y cayéndose por el suelo y aquí la niña y yo volviendo a duras penas y completamente mamados al polideportivo.
Etapa del día 13. Esta mañana me he levantado tarde (a estas alturas, "tarde" quiere decir a las ocho menos veinte) BB*** y su gente habían desaparecido. (A lo mejor lo que yo creía que pasó anoche fue un delirio producido por el alcohol) He desayunado. Todos los bares seguían abiertos, con la misma gente, sólo que notablemente más borracha que unas horas antes. Reconozco que después del café me he apretado la primera mediana del día, a invitación de unos jóvenes nativos que había conocido la noche antes.
Camino hasta un chiringuito (genuina cuadra) donde nos vamos parando todos, porque llueve y porque, ¡joder! ya van 2 horas de camino. Muchas risas, dos medianas más per capita y se acaba la resaca de todo el mundo.
Camino un rato con Fiorenzo, el italiano del grupo mixto; creo que todo el mundo vuelve a estar pedo a causa de la parada técnica. Este y yo vamos a paso de marcha cantando los canti dei partigiani: Avanti Popolo, etc. Le sorprendo. Pero qué le voy a hacer si tengo esa manía de aprenderme todas las canciones.
Volvemos a parar los habituales en Empalme, antes de Santa Irene. Me quedo a comer allí con las 5 de Barna, en el restaurante de Pau. Decente. Charlamos entre otras cosas sobre el uso del Catalán y el Castellano en sus casas. Pensaba seguir hoy hasta el Monte del Gozo, pero al llegar aquí -Arca- me ha dado la pereza. Mariluz, a quien he encontrado aquí, ha seguido; su amiga la tushía (y cada vez más vegetal) estaba allí en bus.
No estoy feliz, pero sí en un estado de paz bastante cojonudo. En realidad, no he seguido adelante porque prefería retrasar el momento de llegar. Creo que volveré al refugio a leer un rato. Mañana quiero salir pronto. Supongo cuatro horas hasta Santiago.
