8/10/08

Carpzovius y Walt Whitman





Acabo de asistir con cierto asombro a la conversación entre dos de mis vecinos del vagón de metro, prolongada al menos desde Príncipe Pío hasta Cuatro Caminos.

Lo califico de conversación incluyendo los monosílabos inarticulados y la comunicación no verbal como formas de expresión; porque, de atenernos a lo que es propiamente hablar, era –sin duda- un monólogo.

Dos especimenes humanos jóvenes (sobre los 25), aparentemente sanos. Él con toda la pinta de recién licenciado en alguna Filología en paro: pelo rizado, gafas y vestido con una de esas prendas de vestir que seguro que poseen un nombre concreto que yo desconozco, pero que son como una especie de chilaba corta de inspiración vagamente étnica y que se ponen los jipis para entretiempo.

Ella, artista –seguro- o aspirante a tal. O al menos ella se percibe a sí misma como artista, porque va toda de negro hasta los pies vestida y todo con una pinta como muy original, como de tienda especial para gente “diferente” sin demasiados recursos. La única nota de color la da el bolso, que es clónico de la bolsa de deportes que yo usaba a los 12 años para ir a Judo (y que odiaba), ya saben: de plástico-plástico, con esos rebordes de canutillo y todo. Sólo que ésta lleva una profanación posmoderna del careto del Che Guevara fumándose un porro y con los ojos rojos.

El monólogo era sobre poesía. Cágate lorito. Era evidente que el tío estaba aguantando el coñazo que le estaban dando con esa cara de estar interesadísimo y de que era todo como mazo de profundo, porque albergaba ciertas esperanzas de lograr un acceso carnal con la tía. No inmediato, desde luego, que eran las nueve de la mañana y la artista seguro que iba a desayunar en algún sitio con wifi y luego a visitar alguna galería de arte o algo así; pero, desde luego, el lo consideraba posible, dada la expresión con que le estudiaba disimuladamente las tetas. Deduje, pues, que el tipo es paciente.

Y la tía, dale que te pego.

- ¿Has leído a Whitman?
- ¿Eh?
- Walt Whitman. ¿Lo has leído?
- Eeh... No.
- Su poesía es...

Afortunadamente, los ruidos propios del metro enmascaraban parte de la conversación.

- Es, básicamente, poesía de amor... él ama, ¿vale? Pero... la realidad... la realidad y el deseo... la realidad se impone... etc.

Así durante un cuarto de hora de reloj. Cuando se bajaban, ella iba diciendo:

- Está considerado como uno de los mejores poetas que... (Y ahí se ha cerrado la puerta).
Yo, al final, estaba aguantándome las ganas de darle un grito al muchacho a ver si se espabilaba, que yo conozco a las artistas (a varias incluso en sentido bíblico, no se vayan a creer que hablo de oídas), de decirle: pero chico, di algo, hombre, cámbiate de ropa inmediatamente y apúntate a un cursillo de bondage o algo, que no te vas a comer una rosca, te lo digo yo. Pero, total, para qué... Hay cosas que hay que pasarlas. Y, la verdad, la tía no estaba tan buena, pero es que seguro que la próxima iba a ser llevarle de novedad al estarbuk con sus amigos gays que esos sí que tienen estilo y están desinhibidos.

Y, entre Cuatro Caminos y Nuevos Ministerios, me vino a la memoria la última vez que yo tuve una conversación sobre Whitman (bueno, y la única, creo)

Fue en el Sakara. El Sakara era un garito del barrio, felizmente cerrado ya, cuyas dos únicas virtudes eran que tenía billar y que cerraba a unas horas demenciales incluso entre semana. Lógicamente, funcionaba como vertedero de todos los demás bares del barrio, (incluido nuestro añorado Enredos, patria de todos los CHSF) y de todas las rupturas sentimentales del barrio.

Yo estaba levemente afectado y acababa de echar una partida de billar con una moza conocida de los bares de la zona y recientemente divorciada. Estábamos tomándonos una cerveza en la barra y, de pronto, me dice algo de Whitman. Yo, claro está, había echado un vistazo en la Facultad a “Hojas de hierba” o al “Canto a mí mismo” o algo de eso, más que nada para poder mantener a distancia a las novias de mis amigos; pero, justo en ese momento, daba la casualidad de que me estaba leyendo su diario de la guerra civil, cuando el hombre andaba por los hospitales de campaña ejerciendo de enfermero de almas sin titulación.

Eso me dio bastante juego, como es lógico, porque cuando una tía saca a Walt Whitman a colación se refiere siempre a la poesía, “Oh capitán, mi capitán” y todas esas cosas, y quedas de lo más culto, hablándoles de otra faceta suya. En realidad, ya estaba empezando a contarle (cosas de la Mahou) que es que al insigne vate de la barba florida le ponían los efebos de uniforme con grandes mutilaciones, cuando me di cuenta de que qué cojones hacía yo hablando de un poeta yanki (y encima maricón) (perdón, cosas de la Mahou) en la barra del Sákara a las tantas de un miércoles con la ex de un vecino. Obviamente, sólo había una respuesta: que padecía un trance de imbecilidad transitoria.

- Oye, fulanita: ¿a ti te parece que vamos a follar esta noche?
- Eeh... Pues yo creo que no.
- No, si lo digo porque es que si no, no se qué hago hablando de Walt Whitman con las horas que son, que mañana tengo que currar.
- Pero tío, ¿cómo puedes ser tan bestia?

Para eso, he de confesarlo, no tuve respuesta (cosas de la Mahou)

Nota bene: no me guardó rencor. De hecho, volvimos a jugar al billar alguna vez, pero no volvimos, ni a hablar de Whitman, ni a hacer intención de otra cosa.

40 comentarios:

  1. Uisss las vaders somos jipífobas!
    El chavalín del metro lo imagino gafapástico y, probablemente, perrifláutico. Y si no, al tiempo.
    Deberías haberlo ilustrado con tu buen hacer, seguro que le habría sacado el mismo provecho que tú.

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  2. No se si me han maravillado más los cambios de lenguaje como "acceso carnal con la tía esa" o el colofón final, digno ya no solo de un CHSF, si no de un CHSF con la Beca Mahou.

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  3. Acaba usted de ascender a la categoría de ÍDOLO.

    Se le olvidó decir que la artista se iria a un bar con wifi a hacer como que escribia su novela (o poesia) en su MAC.

    Pues el caso es que yo lei de Walt Whitman, "Canto a mí mismo". Me gusto, pero tampoco podría explicar por qué ni tengo ganas de hacerlo. Y tras leer esto me siento un poco gafapasta. NECESITO SABER si leer a Walt Whitman y que te guste es correcto siempre y cuando no te pegues el moco y alardees de sabiduria.

    salu2

    PD: Folken, alias el F5 más rápido.

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  4. Como mi cultura es absolutamente lacustre, no he leído nunca a ese señor tan mayor ni a T.S. Eliot, pero puedo mencionarlos en conversaciones gafapastiles y quedo igualmente divina. Lo suyo sería fuerte, pero a mí me disertaron sobre Maimónides en un afamado bar de ambiente ovetense, un viernes a altísimas horas y rodeada de locas con plataforma. No sé usted, pero yo lo encuentro insuperable.

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  5. Servidor no soporta a esta gentuza pretenciosa, que sólo ve el arte como excusa pa jincar.
    Hala, ya lo he dicho.

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  6. mara jade garland, no imaginaba menos teniendo en cuenta los bares que vueseñoría frecuenta, digo lo de jipífobas. Ahora bien: puedo decir que el muchacho era gafapástico, pero... ¿podría Vs. definirme en forma concisa "perrifláutico"? (me suena a luk okupa, pero no estoy seguro)

    Genosse Folken, el colofón final está relacionado con lo de no dejar enemigos (vivos) a tu espalda. Mahou sigue sin patrocinarnos.

    Orayo, no me abrumes, que como los habituales de esta barra virtual saben, soy muy sensible al halago y a que me pasen la mano por el lomo.

    En cuanto a lo que iba a hacer en el bar con güifi... he preferido no elucubrar: todo menos practicarle una extracción en el water al pobre muchacho. Eso seguro.

    Yo no tengo nada contra el pobre Walt, salvo que le gustara al inefable testigo del óbito de John Belushi en "El club de los poetas muertos" y a todos los que desde entonces ponen en los blogs "carpe diem".

    Magestad melera, me ha leído V.M. el pensamiento ya que he estado a punto de seguir con, no T.S., pero sí con Ezra Pound. Por cierto, que me habéis sugerido un próximo tema, en forma de cierto editor de ediciones carísimas de, no sólo -que también- Maimónides, sino de Judá Leví. Que se las traía, palabra de PCB.

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  7. Fer. ¡Hombre! No me seas así. Hay algunas que están muy buenas y se puede hacer una excepción. Eso sí, temporal, como en el fairfos

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  8. tenía que haber sacado a Virginia Woolf, se la hubiera...

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  9. "y de que era todo como mazo de profundo," XDDDDDDD. Lo que me he reído madre. Aunque me jode que utilicen al viejo Walt para estas cosas.Debería estar prohibido que esta clase de menopausicas prematuras siquiera conocieran al gran Whitman

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  10. Y una cosa, aparte de follarse gafapastas usando poetas que, si fuesen tan sensibles como dicen estarían muertos, ¿No hay ninguna que pique con el viejo truco de hablarle de la hipótesis de mercados eficientes de forma semifuerte en los ídems de materias primas y sobre todo de petróleo?

    Es que a mi, eso del harte y la poecía, como que desde Manrique me parecen todos unos cursis (quizás quitando de la oda a la zoofilia de Juan Ramón J.)

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  11. Casshern, si llega a sacar a colación a Virginia Woolf, no sé qué hubiera ocurrido.

    Embajador: la verdad tengo mis dudas de que lo conociera. Tenía toda la pinta de que un pseudoartista de esos que sólo conocen sus colegas (algo mayor que ella) le había contado todo eso para impresionarla antes del acto.

    Folken: en mi modesta experiencia fornicatoria, lo de la Economía va fatal de la muerte para el sexo. Yo, lo más que he conseguido es que accediera a la penetración bajo promesa de que no volviera a mencionar la palabra "afganistán" (pero estaba muy drogada, así que no sé si será extrapolable)

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  12. Perrifláutico:

    Sujeto (normalmente varón) que se caracteriza por llevar consigo dos complementos:

    - Perro flaco con pelaje visiblemente afectado por la falta de higiene.
    - Flauta.

    En ocasiones se les puede ver mareando la perdiz con el diábolo en detrimento de la flauta.

    Aunque parecen individuos antisistema, suelen anidar en un chalet propiedad de sus padres, quienes les surten de estos y otros complementos, comida, coche y ropita de marca.

    Perrifláuticos son. El veterinario y las clases de música las paga mamá.

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  13. Ahora a eso se le llama hacer unas birras. Es más internacional. Antes, en Madrid era hacer una Mahou y en Barna una Estrella. Que fuera divorciada o no era secundario, lo importante era lo que prometía; que para ligar, si se huele posibilidad, uno se hace incluso monaguillo

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  14. "para impresionarla antes del acto". Y el otro dia nos pones noseque de "obrar". ¿Te has dado un golpe en la cabeza o es que te has enamorado de una marquesa ricachona?

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  15. Mara jade garland, mira tú que me imaginaba que iba a ser eso. Es que, bien mirado, el término es la mar de descriptivo. Conceptista, diría yo.

    No: no era perrifláutico, pues. Salvo por la prenda de vestir esa que no sé cómo se denomina. Que esa sí suelen llevarla.

    Pau, por esa época me dí cuenta de que me estaba haciendo mayor: en vez de seguir emborrachándome como un capullo hasta horas deleznables para luego, en el mejor de los casos, padecer una disfunción eréctil de génesis alcohólica, empecé a preferir irme a dormir.

    Fíjate si somos internacionales, que en la B.F.I. nos han puesto Estrella de Galicia (salvo los tercios) y no hemos protestado.

    ¡Eh, eh, embajador! que lo de "obrar" era una cita textual. aunque, ahora que lo dices, creo que sí que me dí un golpe en la cabeza el otro día con el cierre del Ávila... creo.

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  16. pues vaya un chapas! señor conductor, pare que me bajo! jajaja

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  17. Estoy de acuerdo con el comentario de folken. Cada vez estas más suelto y divertido.

    Muy curiosa la analogía entre Walt Whitman y la parejita en cuestión. Pensaba que ya se habian extinguido. Pero, al parecer aquí siguen.

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  18. Respecto a la pareja, o la chica no sabía o no quería ligar; quizás quería quitarse de encima al otro y entonces eligió una manera fantástica.
    Respecto a la tuya, es raro que una chica te nombre al Whitman para que tú le hables y escucharte interesadamente cuando no quiere ligar... Algo extraño sucedió ahí, habrá que analizarlo.
    Y totalmente de acuerdo con Fer, la vaca.

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  19. Tito mati, el problema es que si paras el metro se monta un follón de padre y muy señor mío. Bueno, les habría brindado una aventura inolvidable a esos dos.

    Palopelo, jiji que divertido soy. Tú sigue haciéndome propaganda y luego nos vemos tomando algo.

    Fauve, Es que hay tías que parecen dividir a los chicos entre parejas sexuales y meras víctimas no retribuidas.

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  20. ¿Tías? Y nosotras pensábamos que eso era cosa de los tíos... ¡Al final vamos a ser iguales! :P

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  21. ¡Ah! ¿Whitman no es un pseudónimo de Kerouac? Joer, siempre los confundo.

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  22. Y aburrida y sin poder salir de casa, por causas que no importan demasiado, llego a esta barra virtual a tomar una cervecita. Como me gustó lo que aquí vi, espero que no le importe me pase de vez en cuando a consumir (previo pago por supuesto de la consumición correspondiente), y al ser mi primera vez, permitan todos que les invite a lo que gusten, que no pase de 3 euros plís.

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  23. Juass muy bueno... a ese chaval le venía bien una temporada en algún lao para que espabilase...

    Saludos

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  24. Lo que no falla para ligotear es mencionar a Dn. Jose Mª Peman y rematar con Alfonso Paso. Cuando quieren reaccionar ya es demasiado tarde.

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  25. A veces se trata de ligar, pero otras de algo más canalla. Mi amigo uzbeco, Rustam, me dijo hace poco: "Mi hijo se va a casar. Ahora entenderá en que consiste la felicidad. Pero será demasiado tarde."

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  26. Capazorros, es usted mi ídolo.

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  27. Alicia Lidell, es usted mi ídolo.

    (Iba a decir lo mismo y encima se me ha adelantado). Y por otras cositas también ;-)

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  28. ¿Y qué le pasa a la Estrella de Galicia? Conmigo tendrás que vértelas, pequeñajo.

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  29. Fauve, a las estadísticas me remito. ;)

    Dª Alicia, creo que era de Burroughs, pero no estoy seguro.

    Labeque, pues nada, nada, bienvenida. Nos das tu número de tarjeta y ya nos ocupamos nosotros de pasarla por la bacaladera virtual.

    Alberto, efectivamente, pero ya aprenderá algún día. Entre tanto podrá escribir sentidos poemas de amor y desamor.

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  30. Capazorros: eso es artillería pesada, amigo. Yo creo que eso tiene que dar resultado a partir de las cuatro de la mañana, ¿no?

    Piolet, Rustam siempre profundo. El conocimiento siempre viene demasiado tarde.

    Estimada Sra. Liddell, el muchacho se esfuerza, sí señora.

    Fauve, Bueno, ella también se merece algo de idolatría.

    Creo que voy a establecer el premio idolatría de la barra virtual.

    Por cierto, yo no tengo nada contra la Estrella de Galicia. Creo que es la segunda mejor cerveza del mundo.

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  31. Vine a devolver tu visita. y debo decirte que me entretuvo mucho tu Conversación-monólogo del tren!
    Pasaré a ver que más se cuece por aquí.

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  32. ya hombre, lo de pare era una coña! jajaja

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  33. ...antes de leerme los 32 comentarios tenía una ligera idea de lo que quería decir...ahora tengo que releer el post...
    ...vale, reconozco que descubrí a Whitman con los poetas muertos...que lo reencontré a petición de lectura de boda civil...y confieso que la conversación más kafkiana que he tenido en bar para ligarme fué en la noble Gijia en la ya desaparecida tasca La Rioja (R.I.P), segunda casa y primer y último bar de mil noches golfas, con un tío que no sé si por tirarse el pisto o no saber que decirme me contó que trabajaba "en el alambre"...a lo que yo pizpireta respondí "¡anda, como mi padre!", recordando otra célebre ocasión en que mi hermano con 6 años le contestó esto mismo a su profesora...quien acto seguido volvió a cuestionar si mi padre era funambulista...

    ...a todo esto, el tío (que ni era gafapástico ni perrifláutico) me miró ojiplático y boqueó como un lenguao...momento en que aproveché para colarme tras la barra y con el beneplácito de Jose (mesonero de pro...) servirme otro whisky...

    ¡uy! creo que acabo de escribir mi próximo post estilo "aquellos maravillosos años chuzos..."

    buenas noches tenga usté...me lo copio y me lo posteo...ya he hecho la tarea del día...

    Más besotes

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  34. Que gracioso ...suelen ser las conversaciones de barra lo mas surrealista a ciertas horas , te puede pasar de todo , pero prefiero la heineken....una es asi ...
    saludos .

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  35. A Whitman hay que leerlo y callar.
    o no leerlo y callar también.

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  36. "y la guerra no se sabe cómo ni contra quién de las zonas tribales de Pakistán"

    Sacado de aquí:
    http://www.elpais.com/articulo/internacional/Decadencia/Occidente/elpepiint/20081015elpepiint_3/Tes

    Me encanta que los artículos los haga gente con tanto criterio.

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  37. A mí me encanta hablarles de rimbaud.Si veo que no van por ahí
    los tiros comento la última del
    estallone.

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  38. Genosse Folken: no encuentro el artículo que menciona. Tal vez a la dirección le falta algo.

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  39. Genial. Muy divertido.

    Un saludo.

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